No hay mosquitos, ni pasos, ni teclas, ronquidos, motos.
No hay motos por un instante.
Duerme todo.
Todo no.
Hay dos que se matan en alguna casa de verano vacia.
Ahora llena de besos y cerveza y humo de plantas. Manos. Rodillas. Sexo. Voces. Gritos.Motos. Mosquitos. Teclas...Ronquidos.
Hay dos entonces que se matan.
Se matan adentro de ella... todo el tiempo.
Primero la mata el... después, un rato ella (Haciendose la muerta) se le sube encima, le agarra la cara con fuerza mentirosa y mientras mira los ojos enormes, azules... empieza matandole la boca, sigue al cuello y mata todo el torso desnudo.
Es una muerte casi infantil...
Hay dos que odio porque cada vez se matan mejor.
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